¿Qué es un poema?

Según aquellos sabios
de la Polis,
un poema es lo
que se concibe
como expresión artística
de la belleza
por medio de la palabra.

Oda,
Elegía,
Sátira.

Que sabrán
aquellos sabios
de la belleza,
si nunca miraron
el atardecer desde
las trincheras
de madrid.

Ni se estremecieron
de emoción
con el Mayo Francés,
El asalto al Palacio de Invierno,
Sierra maestra,
Caracazo,
Trece de abril.

Que sabrán
aquellos sabios
de Odas,
si jamás escucharon
el resonar de los caballos
por la cordillera de los Andes,
ni vieron levantarse
el ALBA de América Latina.

Que sabrán
aquellos sabios
de elegías,
si nunca se enteraron
de la separación
de los átomos,
el agente naranja,
el fósforo blanco,
las bombas humanitarias.

Ni explotaron
en un millón
de rabias con
lágrimas y sangre
por Hiroshima,
Nagasaki,
Palestina,
Vietnam,
Irak,
Libia.

Que sabrán
aquellos sabios
de elegías,
si jamás respiraron
monóxido de carbono,
ni fueron atropellados
por máquinas,
ni vistos por televisores.

Si jamás vieron aletear
gaviotas negras,
peces verdes.

Ni nunca
se horrorizaron
con Chernobil o Fukushima.

Que sabrán
aquellos sabios
de sátira,
si nunca sintieron
la humillación de quienes
matan sonrientemente
al sonido de las campanadas
del final de la jornada
de Wall Street.

Que sabrán
aquellos sabios
de la palabra,
si nunca rompieron nubes
echándola al viento
como fuegos
hasta perder
el habla,
la vida,
el poema.

El baile de los incluidos

¡Inclusión! ¡Inclusión!

Claro, 500 años no es cualquier cosa...

¡Que vengan todos al baile!

Gordos cabezas de libro
con corbaticas coloradas
y dogmas debajo de las mangas,
originarios del caos del siglo XXI,
profesionales del pragmatismo,
radicales de las aulas,
miopíticos gremios
con sus manifiestos siderales,
sectas de turno
con constituciones afiladas
dispuestas al combate
hasta la muerte,
cueste lo que cueste,
caiga quien caiga,
egos suicidas
con justificados
de Curriculum Vitae,
victimarios del futuro.

¡Que vengan todos al baile!

Los que estuvieron
en todas las fiestas
y nunca nos invitaron,
los que vienen sólo
a comerse los pasapalos,
los que podrían haber
ido a otra fiesta
pero se tropezaron con esta,
los que vendrán a la fiesta
como si fueran a un funeral.

¡Que vengan todos al baile!

Los que les gusta bailar con todos,
los que no les gusta bailar con nadie,
los que prefieren ver la fiesta
desde una esquina,
criticando todo,
sentados y seguros,
a salvo del sudor y el ruido
de la muchedumbre.

¡Que vengan todos al baile!

Los fundamentalistas
que se asustan
ante la primera grieta,
los que dicen amar
hasta los tuétanos,
hasta la histeria,
hasta el miedo,
hasta el desconsuelo,
hasta el panfleto,
hasta el luto y el duelo.

¡Que vengan todos al baile!

Intelectuales de turno,
de cheque y reconocimiento,
solidarios fugaces
que mañana nos señalarán
con su guadaña,
buscadores de mesías,
religiosos del optimismo,
vividores nostálgicos
de la grasa de los fusiles,
colectivos delirantes
de individualidades.

¡Que vengan todos al baile!

Los que caminan devolviéndose,
los que se regocijan
en la luna del pueblo
enarbolando discursos hechos
con pega loca y reciclaje,
los ejemplarizantes del ejemplo,
los milagrosos hombres nuevos
con sus prejuicios como equipaje,
las feministas que esperan
con el rímel chorriado
que llegue su príncipe azul a salvarlas.

¡Que vengan todos al baile!

Barrenderos de tristezas derramadas,
almas viejas y gastadas
como escudos apretados al pecho.

¡Que vengan todos al baile!

Los que no saben que vinieron
y bailan hasta caerse
muertos de cansancio,
con una sonrisa en los labios
y las manos apretadas.

Los que nacen entre
el turbulento torbellino
de suertes derramadas
y resisten como fieras
el desconsuelo
de las soledades cosechadas.

"Los de puente llaguno,
un hilo de vida
y lo entregaron como ríos"

YO prometo

Si otro YO
pretende torcerme la rebeldía,
matrimoniarme con una
fulana maquillada
que procura atiborrarme
con conversaciones
de revistas de consultorios,
maquina de hijos perfectos
para concursos de compotas,
presagiadora de cárceles medulares.

Si otro YO
intenta insinuarse respetable,
con lenguaje dulcificado,
aseverándome un futuro prominente,
recomendándome ahorrar
hasta las lagrimas,
iconografías honorables,
olvidar todo mi odio,
todos mis resentimientos
más profundos
contra una sociedad
que padezco y sobrevivo.

Si otro Yo
pretende torcer mi rebeldía,
insinuarse respetable,
prometo meterle un tiro en la cabeza,
cortarle todas las venas,
lanzarlo de todos los edificios.

Patria

Me encariñé con la locura
que vive en tu sonrisa,
esa que invita a sentarte,
morir en cada acto de pasión
que gritan tus labios entre abiertos.

¿Qué es el orgullo patrio?

¿Qué es la patria
para un hombre
cuya bandera
iza todos los días
en el cuello
de una mujer que añora?

Pido consideración,
los lamentos del corazón
me hacen ver con el alma,
escuchar con las manos.

No puedo ir a la plaza,
admirar a Bolívar,
levantar consignas,
sin perderme
en tus senos
de mujer libre.

No puedo hablar otro idioma
que el de tus besos que imagino,
no se razonar otra cosa
que las verdades
de tus cabellos danzantes.

No se admirar otros próceres
que tus ojos líricos,
no se gritar independencia
sin tu abrazo.

No, Gracias

No quiero tú democracia
de ejércitos y bombas,
tú paz que se impone
con la guerra,
tus derechos humanos
perpetuamente derechos,
tú civilización de la barbarie.

No quiero tú igualdad
de oportunidades
sin igualdad de condiciones,
tú evolución social
del más apto,
tú desarrollo
que arrolla,
tú progreso
que nos desaparece.

No quiero tú independencia mercantil
que aprisiona a las mayorías,
tú crecimiento económico
que reparte la riqueza
al mismo sitio.

No quiero tú caridad
disfrazada de limosna,
tú responsabilidad social
evasora de culpas,
tú puta justicia
que mira por encima
de la venda.

No quiero tú familia disfuncional
atada por lazos del capital,
tú maña súbdita al dinero,
tú amor institucionalizado,
amenazado de muerte
antes de haber nacido.

No quiero tú ecología
de electrodomésticos,
tú moral de congregaciones,
tú ética de libritos
que nadie se lee.

No quiero tú orden social
que desordena,
tú épica complaciente,
tus besos de óbito,
tus caricias radioactivas,
tú vehemencia de ataúdes.

No quiero tú libertad
intelectualizada,
tú libre albedrío
como superficie liquida
que se disuelve,
que me permite
escribir esto,
decirte que no me gusta
tú seducción
de flashes y titulares,
mientras sobrevivo
a tú libertad,
la libertad para morirnos
de hambre y tristeza.

"Un mundo mejor,
no significa que amontonemos
carros viejos,
significa que somos libres,
porque podemos hacer
con el tiempo,
lo que nos gusta hacer."

Los Conozco

Conozco quienes,
envilecidos por
su acondicionada
posición en la sociedad,
se esgrimen
como los auténticos
representantes de la cultura.

Conozco a los que
se creen rebeldes
por mezclar algunas
tendencias primorosas,
haciendo manifiestos
grandilocuentes
en nombre del espectáculo.

Regentes del caos creativo,
balbucientes del equilibrio
que jamás increpan,
decoradores del instante,
artificios de la manutención.

Conozco a los exaltadores
del romanticismo moderno,
los nostálgicos de
“El Espejo de la Musa”,
Estereotipos de artífices.

Conozco a los patéticos
Vanguardistas de la forma,
incluso a los que dicen
no serlo y lo son,
como coágulos de técnicas
que flotan en círculos.

Restauradores de la razón,
institucionales del pensamiento,
estáticos de oficio,
tontos útiles,
discrepantes admisibles.

Conozco a los dueños
de las butacas,
de las tarimas,
del papel y la tinta,
de los tinteros modernos,
de la naturaleza aún viva.

Conozco a quienes
editan orgullos
con mieles y pétalos de rosas,
los que no dudarían
ni un segundo
en abandonar las filas
del proletariado
en nombre de la revolución,
para dedicarse a fundar
corrientes literarias.

Los cabezas de copas,
con capas negras
que guindan de sus pieles,
cigarrillos largos
que acarician
como gatos en sus divanes.

Conozco a esos
intelectuales de izquierda
que reproducen el cuento
de que la historia universal
se resume a la historia
de la Europa omnipotente.

Conozco los hábiles
creadores de prejuicios,
virtuosos del oficio
que desde sus burbujas
de cemento y asco,
lanzan sus faenas esperando
bombos y platillos.

Los Conozco,
sé de sus intentos
por hermosearse entre
el burocratismo y las acomodadas
concepciones del arte.

Sé de sus miedos
a la poesía de muchos filos...

“Yo me celebro en la poesía
como quien celebra una boda
con un cuchillo,
pero digo,
y que mi boca sea borrada
desde los últimos rincones del infierno,
la poesía sacará sus uñas
y nos verán a todos,
no precisamente
con las manzanas en las manos.”

Prólogo de una epopeya

De esta América transgresora,
valiente y arrecha
que se levanta,
de este insomnio febril,
ha de nacer la poesía
del presente y del futuro.

La encallecida poesía
que sufre el frío de los harapientos,
que se germina en el pueblo.

La oblicua poesía que quiebra
arquetipos cóncavos y convexos.

La poesía de barro y de maíz,
de la hoz y el martillo,
que se complementa,
que se reconoce.

Poesía que rediseña signos,
destruye estatuas,
normas establecidas,
éticas de manifiestos.

Poesía del salto mortal,
de la bofetada y el puñetazo,
que atenta contra
el confort y el glamour.

Poesía que amenaza
la religiosidad de la academia,
la moral de las iglesias,
derechas girondinas,
izquierdas jacobinas.

En su lucha yace toda la hermosura.

En su fuerza revolucionaria todo el amor.

No hay belleza
sin la subversión.
Toda obra maestra,
toda majestuosidad,
se inmoviliza,
se desvanece,
sin la preciosidad
de la rebelión.

En las puntas
de las lanzas del llano
que insurgieron
contra la corona española,
un amor gigante
se balanceaba.

En los puños cerrados
de los pobres del Caracazo,
se tendió toda la poesía
venezolana del siglo XX.

Este es nuestro tiempo,
la hora de nuestra poesía,
la del 13 de abril del 2002,
la que estamos sembrando.

"La poesía no es un espejo
para reflejar el mundo,
sino un martillo
con el que golpearlo".